La Historia del Pato Sin Fin

Había una vez un pato, un pato que no tenía fin.
Por más que el quisiera verse la cola, no podía, él no tenía fin.
Era el pobre pato infinito.

La Revolución de los Pelos

Yo soy Gabriela y a mi no me gustaban los pelos. Nunca me habían gustado. Dos veces por semana realizaba mi ritual de eliminación total de vellos. Me depilaba las piernas, las axilas y con el tiempo aprendí a deshacerme de la maraña que crece en mi “florcita” sin ayuda de nadie. Los pelos de los brazos me los cauterizaba con cuidado y los que salen por mi nariz eran controlados por lo que yo llamaba “mi pinshita”. Yo alegaba que tener pelos era antihigiénico; era cuna de bacterias y malos olores.

Una mañana no pude cumplir con mi ritual. El despertador no sonó y por andar soñando con animales lampiños (conejos sin pelo en la pradera, elefantes sin pelo en los circos, caballos sin pelos en competencias de equitación) me dejé llevar un rato más por Mofeo. Al despertarme, me di cuenta de mi retraso, obvié mi ritual y salí corriendo al trabajo. Pobre de mi, no sabía que en mi cuerpo ocurriría lo que siempre supe en silencio.
Estando en mi trabajo, comencé a sentirme acalorada; mis manos temblaban y mientras una gota de sudor se deslizaba por mi frente, caí desmayada. Cuando desperté, seguía estando sola en mi oficina. El mareo había acabado y en su lugar, lo que más me molestaba, era esa constante picazón repentina. Las axilas aclamaban a mis uñas y mis piernas ardían con furor. Caminaba de allá para acá y de aquí para allá. Terminé rasgándome las medias pantis y deshaciéndome de mi camisa y mi falda. Entonces mi nariz comenzó a picarme con una fuerza increíble. Yo no podía más y comencé a llorar. Las lágrimas que salían a borbotones de mis ojos parecieron entrar por mis poros y alimentar a mis vellos. Apenas la gota rozó mi nariz, un largo y grueso pelo se asomó por mi orificio nasal. Entré en pánico, trataba de retener las lágrimas pero la emoción me lo impedía; mientras más lloraba, más pelos me salían y mientras más pelos me salían, más lloraba. Al cabo de dos minutos, mi cara se pobló con un esponjoso bigote. Decidí salir corriendo hasta mi casa para erradicarlo, exterminarlo y eliminarlo cuanto antes. Tapé mi cara con un libro y mientras caminaba por el estacionamiento de la empresa en busca de mi auto, comenzó a caer una leve llovizna. Las gotas de lluvia empezaron a mojar mis piernas y mis brazos. Sentí de nuevo pelos saliendo de mis poros, mi piel se convertía en una alfombra.
Intenté por un tiempo controlarlos y la mejor manera era evitando el contacto con cualquier tipo de líquido. Pasaba días sin bañarme, sin lavarme la cara y sin cepillarme los dientes. Mi cabello era una grasienta bola de canas, mi cara un sartén usado y mi piel una escamosa superficie. Me volví un ser ermitaño. Mi mal olor era insoportable; mis amigas dejaron de visitarme y mis vecinos huían de mi compañía en el ascensor.
Una noche, irritada por mi olor, decidí enfrentar mi problema. Entré a la ducha y el agua sació mi desesperación. Utilicé mis jabones de canela que tanto me gustaban, mi champú de nueces que me hacía tan feliz y mi baño de crema suave y delicioso. Al cabo de unos segundos, mi piel comenzó a llenarse de pelos y mis ojos apenas se veían a través de la enorme maraña que cubría mi cara. Mi pecho se llenó de vellos al igual que mis piernas, brazos y espalda. Peiné todo mi cuerpo con paciencia y dedicación, la vellofobia había desaparecido. Nunca había dormido en tan hermosa paz.

Ahora soy otra Gabriela. Soy la mujer peluda en el circo y vivo felizmente todos los días. Tomo café, salgo a bailar con mis amigos (los enanos, los gigantes, los más fuertes, los más cómicos y los elásticos), brindo por la vida y corro siempre detrás de las mariposas.

Yo lo único que sé es pintar palomas.

Las pinto azules, moradas y amarillas.

Volando, comiendo trigo y en una pata.

Yo lo único que sé es pintar palomas.

Le pinto palomas a la vida, a los niños y a Asia.

Le pinto palomas a la política y a la filosofìa.

Yo lo único que sé es pintar palomas.

Y a veces, otros me pintan una paloma.

Yo sonrío, no seré nunca la única en saber pintarlas.

Oda a la Lagartija

Animal alado; muy verde, muy marrón y muy morado. Gusta de comer melón y parchita junto a su amiga, la ranita. Baila al son del chachachá, y a pesar de que su sangre es fría, mueve muy bien su cola. La danza de la lagartija vuelve locos a los lagartos (grandes padres, grandes sabios), quieren ellos bailar como ellas pero han comido muchos mangos. Sus barrigas han crecido y sus mentes se han turbado, ya sus cuerpos no se mueven ni se impregnan del son del mambo.
Cuando una lagartija se enamora, se pone rosa rosada, color mora. Pierden la visión y chocan contra todo. Los árboles y las plantas se molestan por el atropello y las lagartijas entonces lloran un poco, pero en silencio. Si el amor es correspondido, de sus costados nacen alas. Se vuelven voladoras zumbantes y no hay halcón que las detenga ni gallo que las aplaste.
Hay lagartijas amantes del café, otras fuman cigarrillos de amapola sentadas en el porche de su hoja. Hay lagartijas filósofas y hay lagartijas plomero.
Todas viven en el bosque y gozan siempre de tomar el sol de las doce:
quietas,
inmóviles
y eternas.

Marcha nupcial

Se oye, a lo lejos, una marcha nupcial. La novia, vestida de turquesa, sonríe a su apuesto novio mientras una fila de hormigas carga una enorme culebra, ella también hace parte del cortejo.El novio ve al gran reptil acercarse y con un silbido lo invita a subirse a sus hombros. La novia, pomposa turquesa, abraza a ambos seres para que el fotógrafo al fin lance el primer flash, la primera foto del álbum de bodas.

¡Qué vivan los novios!

Fin a la manguangua

Para ponerle fin a un cuento sólo se necesita una cosa: un punto.
El punto lo puedes sacar bajo la manga.
La manga la puedes sacar de un viejo abrigo.
El viejo abrigo búscalo en el closet de la abuela.
A la abuela búscala en el jardín.
Y el jardín búscalo en algún libro.

Si no consigues puntos para ponerle fin a un cuento, no te desesperes.

Toma tiempo encontrar un libro de jardines donde en una foto esté tu abuela y que de su vestido reserve colgada una llave de un closet donde guarda los abrigos protectores de puntos bajo las mangas.

La Aspiradora

- No aguanto más Juan Alberto De Alfombras. Eres mi hermano pero esta vez no puedo perdonarte.
- Ese hijo es mío Enriqueta de Alfombras. Tienes que entenderlo.
- No hay forma en que entienda que el jardinero, ese niño a quien llaman La Pelusa, ¡pueda ser un de Alfombras!
- Pues lo es. Es Pelusa de Alfombras.


PAAAM PAAAM PAAAM...